O mesmo

Na sala a macia voz do tele jornal

sob minha mão, a pele branca que grita por ti

na mesa os rascunhos

cartas que escrevi a punho

e nunca enviei

No céu o mesmo azul

em mim a mesma saudade

nas casas o mesmo café

e aqui o desentoar.
No ar tem algo de ti

no mar tem minhas conchas

tens meus olhos malditos

a te vigiar

temos terra estática

para girar

também lutas democráticas

para guerrilhar

tem o livro na cama

que conta nossa historia

tem um teatro em chamas no tele jornal

a nossa história não é assim,
tão banal.

Escreva poemas pra mim no natal

o meu violão permanece mudo

e lá na cozinha a torneira a pingar

tem um baterista caído na escada

atrás da sacada

uma namorada

e os carros correm sem ter nem porque

e as nuvens passam sem se perceber

e o dia acabou